曾经填写过数不清的表格，最让我纠结的一栏是籍贯。我十分清楚此处应该注明的两个字，但心总是要盘桓一下，好像有什么不确定，好像这里还有些未尽的事，挥之不去。
翻开《现代汉语词典》，518页，籍贯：祖居或个人出生的地方。
我常常在面对一些约定俗成的事情时，心生疑问，就像此刻面对籍贯两个字。如果说后者，个人出生的地方，再明白不过，可为什么还要加上祖居的限制呢。是提醒后来者不要数典忘祖，或者造词者所在的时代人们群居而少迁徙，祖居和个人出生地等同。
历史的烟尘总能轻而易举地遮蔽我们的视线，好在我们已经习惯不求甚解，好在我们已经习惯对自己和他人无条件宽容。
一声叹息！多少次郑重地填上“辽宁清原”四个字时，我相信这信息或许并无用处，但这却是我个人清晰的生命印迹符号，它对位的是那个山高水清，安静怡然的山区，是一个关东风情浓郁的小地方。“其实所有的故乡，原本不都是异乡吗，所谓的故乡不过是我们祖先漂泊旅程中落脚的最后一站。”人生操劳，忙碌混沌。
能够在冥冥中点醒自己的词汇，一定有故乡两个字，可比之故乡更让我感觉到自己存在的是“异乡人”的称谓。“你来自何方，你情归何处？”不经意的一句发问，已让人热泪潸然。
漫漫的长途上，总有轻轻驻足，默默回望的时候，那么，故乡一定是一个最直接的方向。
辽宁清原—南口前镇—哈尔滨—铁岭，一路之上，我留下了什么？小镇南口前北山下的小学仓库里，或许还存有那张中间刻了一条道道的桌子，毕业20年聚会时我见过。那痕迹被岁月打磨得乌亮，它隔开了一个男孩和一个女孩。浑河水依然在大闸门甩过一个大弯儿，驶向山外的火车总会在这里拉响汽笛，它们和白云一起，使我心生怅惘，魂不守舍。
那个坐在山坡上发呆的男孩，满心都是远方。谁说：“这真是你的梦想吗？去吧，你会得到的！”顺着求学的路，带着憧憬、惊喜和无限的期待，我义无返顾地走出了山村，直奔心目中的天堂哈尔滨而去。可是，那一次对家乡无知而决绝的离弃，成为我心中永远抹不掉的泪滴，因为那一次我从此失去了家乡。坐在哈尔滨铿锵的电车里，眼睛新奇的探寻很快为强烈的落寞所替换，街长楼高的城市建筑把少年乡愁点染得异国他乡般遥远，那是我曾经的不能承受之痛。
上世纪八十年代初，我随父母来到铁岭。从此开始默默地躬身耕耘，坚韧地试图在异乡城市丛林中开辟出一块属于自己的天地。长出新绿的惊喜，小小收获的知足，一直一路陪伴着我。陪伴我的，也有风雨中的惊恐和夜色里的无助，也有满街繁华却仿佛空无一人的异乡人的落寞。
多少次从单位出来，一个人流着泪走回郊外的家，那宛如穿越般的行走，那有如精神和肉体分离的感觉，深深地印在记忆深处，那种痛不能触碰。那是一段最艰难的岁月，那是一段很充盈的奋斗，我为自己能从中突围走到50多年后的今天而深深骄傲。我可以负责地对儿子说，爸爸已经给你找到故乡了！人生过半，天已过午，老之将至，落叶思归。故乡，一下子又实实在在地鲜活起来。
我也不知哪一年，哪一时，哪一刻才能回到家乡。然而那群山那树木那河流一定都在，但愿岁月静好，一切在改变留存，唯有乡思，永远不变。怎奈疫情肆虐，现在能做的，便是远望以当归了。
在一座城市回想一个村庄，我没法比较他们的轻重，就像一个父亲一手托着世界一手举起儿子。故乡，请允许我在一个雨天去看你。
